криза

Солнечный тихий теплый день. Сижу в варненском приморском парке, смотрю в телефоне телеграм каналы с ютюбом, листаю новости. Звонит старший брательник из родных пенат, как по телепромтеру рассказывает, что у них все зашибись и вообще подъем.
И вспомнился мне любимый стих А. Блока:
* * *
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам, — плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

И вдруг меня такой крах веры в человечество накрыл, что разрыдалась в три ручья. Беззвучно и под черными очками, чтобы народ не пугать.

И не остановиться никак. Жалко всех, ужас. И не знаем, что творим.